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Florilegios y otras Heterodoxias

Andres Galeano R.

  
 

   



 
 
Andrés Galeano Rodríguez

Estudió Filosofía en la Universidad Tecnológica de Pereira. Representó a Colombia en dos ocasiones a Colombia en el Festival Latinoamericano de Teatro. Ganador de la V Convocatoria del Fondo para el Desarrollo Cinematográfico del Ministerio de Cultura.
Su poesía es una invitación a la cotidianidad, saturada de imágenes caóticas que develan una realidad insoportable logra transmitir al hombre moderno enfrentado a los temas fundamentales de la existencia desde una perspectiva renovada, con un lenguaje que va más allá de lo obvio.

Bienvenidos al viaje de éste escritor pereirano, ganador del Concurso "Colección de Escritores Pereiranos" en 2010
Conozcan un poco más de este poeta en:
 
                                             http://www.andresgaleanor.blogspot.com


POEMA XX

Cuántas ganas de muerte me amanecen hoy
en este día luctuoso como todos, espantoso como todos.
Basta ver danzar el juego de cuchillos sobre mis venas
o ver cómo se detonan los espejos de mi casa por no verme...
O basta tal vez sentir ese rastrillar de alfileres en mi pecho
cuando se estacionan frente a mí ciertas imágenes,
ciertas palabras y ciertos sitios que he abandonado
y me han abandonado.

"Tengo sed"
Es la quinta palabra o la quinta herejía,
es mi irrupción o mi putrefacción.
Me quemo por dentro, me quemo de a poquitos y mi orín
y mis babas no son suficientes para apagar tanta llama.

Lloro, y ante mi se aglutinan veinticuatro ancianos vestidos de 
blanco que lloran conmigo. Lloro y en mis arroyos de lágrimas
te veo llorar princesa mía, ¡No llores! Ilane ¡No llores!, mira que
limpiarás al mundo con tu llanto y el mundo aún no lo merece.

¡Madre! perdóname porque no sé lo que hago.

Tomo el cuchillo con mi mano, con mis dos manos...
y pregunto:
                   ¿Cuántas veces habrá intentado matarse Dios?

¡Qué raro!
El acero es frío, la sangre hierve, tengo más sueño que hambre.
El infierno es nuestra casa, es la casa de todos...
El infierno es este mundo, y el cielo su utopía.
¡Auxilio! me desangro,
mi sangre se desangra y yo me voy tras ella...

¿A dónde?...
Ya no importa.
La tierra negra sellará mi boca, cubrirá el sol,
me hará polvo entre el polvo; burbujeo de nada...
Silencio... ¡Shhhh!... Sólo silencio.





 
TEMPO
"Vivir es amar. Lo demás es acumular cansancio"
ANGEL BECCASSINO.


Esta casa que habitamos está sola.
Se viene abajo, se derrumba.

Esta casa que soñamos, que construimos
ya no sueña,  ya no ríe, ya no canta.

Esta casa está sola, sola, sola...
Sin los pasos de los niños correteando por los pasillos,
sin tus bailes ni tus fiestas. Sin tus tangas ni tus celos.
Esta casa. Esta casa.
Esta casa que soñamos, que construimos
se llenó de olvido,, se llenó de arrugas.
Esta casa. Esta casa.
Sin flores. Sin caminos. Sin nubes,
esta casa, sólo esta casa,
será nuestra tumba.
Amor mío.


Del libro "POESÍA SUICIDA PARA NUNCA MATARSE"  Volumen 26. Colección de Escritores Pereiranos. ISBN: 978 - 958 - 44 - 7664 - 7. 2010